——浅草文学社推荐

风捻碎了枯叶，又把微茫的雨剪成一片一片。

它从北走到南，卷来一场喑哑的呓语。

夜已斟满了酒，你要听吗？

满饮人世雪

我是梅。现在还是冬季，所以我开着，漫不经心地开了一树，落了一地。我能感觉到熹微的雪沾上阳光的碎屑。于是我恍惚惊觉，我要枯了。我总归是属于冬的，载着一身皑皑；于静默里重复宿命。风抱怨我太孤冷，让它不远万里，跋涉春秋，才寻到我。也许。它又说，我是北地开得最盛的一株梅。也许。只是一整个冬季，我只看到我自己。

锦缎一样的赤色，是天地的，只有冰雪是我的。我并不讨厌冬季，只是觉得没意思。总有一些东西，是我用尽一生的生长，也无法企及的。天是一样，春是一样。我的唇齿里呷着一个冬季的苍雪；而春被妥帖地笼在手心里，热腾腾地，从水雾里钻出来。我总是觉得那个季节如此不同，泛着青墨色的涟漪，没有那么多雪，满载天地的苍白，没有无穷无尽地，自远方漂泊而来的风。至少，还有另一株花。

我不参与天地的轮回。我是我。我是放在冷玻璃里的一幅画，画开了，画又枯了，我开了，又枯了。后来，我听到一个词——孤独。我觉得这个词很有意思，它像是原本就长在我的身体里，与骨肉粘连在一起。后来被抽离出来，在红尘里打了个滚，然后变成这个词——孤独。

人间苦酒

我是小音。

小音，小音，小音。

我总是听到她这样唤我。然后我知道，我是小音。

我时常可以听到风“哗哗”弹起的音符。无数的澎湃凄婉顺着半开的窗户涌进来，在天花板与墙壁间碰撞。一个音符，雪色的，一粒冰雪一样载满孤寂，落进来。我伸手接它的时候，它水墨一样地消融了，于是我的指缝也变成雪色，变成孤寂。

都是如此，天地是一曲漫长而荒芜的歌谣，而我是一个音符——最高亢的那枚。我总不是一颗很好的音符，安分地呆在那首曲子里。

我想跳出去。

可是后来，我才明白，五线谱就是那样，无论是我，还是其他的任何东西，音调最高的乐符，也是跳不出去的。风拉了弦，微微颤动，像刚刚张开的初雪，或者是舒展在初阳下的花——也许，我没见过什么花。那些音符变成水墨缠绕在空气里，它们和我一样。

有什么不一样呢?都是音符，被死死匡在五线谱里。

我偶尔会遇见某些尖利的音符，锋利到刺耳了，像一柄冰棱扎在冰湖上，像是丝线上的死结，我向来厌恶。我厌恶丝线上的死结，于是我想把整串丝线都毁了。

她就会开口，颤抖着，对我说：小音，不要这样，不要这样。

不要怎样?

它是一个很奇怪的音符，从虚茫的一切里跳出来，重复：

小音。小音。小音。

妈妈。妈妈。妈妈。

三月一样温柔的字眼，包裹这整个世界的光明。

于是我嘶哑地重复了一遍，妈妈。

她的眼睛里兀然滚出一个音符，破碎又温暖，刚好沾在我的衣领上。

“啪嗒”，与我心脏跳动的声音一样。

我不奇怪，我也没有自闭。

这杯酒太苦了。我不想品。

荒原

人间有多长啊？你走了多长?

你曾追逐远方的人，一夜折下岩边所有的细柳。

你曾把一碗辣酱都灌进口貌腔，眼眶与鼻翼都渗出哭泣一般的红晕。

你曾把世界捧起，像拽着氢气球一样执拗地不松手。

但你的确是留不住的。过去是瓷碗下的阴影，未来是氤氲而生的雾气，停靠在掌间的故事化作齑粉消弭。

泼墨一样的世界，把云天倾倒过来，变成塞上荒原。所有的颜色都被荒雪洗去，黛蓝色的忧郁，赤红色的欢喜，最后只剩下远方的芦苇，一两枝棕色的细茬，无望地刺入荒原。

千里江山寒色远，芦花深处泊孤舟。

将自己蜷成雪，落下，然后消融。

素面上摆好的葱与微醺在瓷碗上的风，

花椒飘在沸腾的滚烫上，

你尝遍世问的百味，唇舌都褪去了颜色，于是你终于，尝到自己。无味的，连苦涩都没有，只是凉，荒原一样。

你忽然想起冬夜里的灯火，细密地包裹着世界的雨。但你只能望着，如同梅凝望着春天。你终于明白这个世界，把孤寂拢人袖底，开始一个人跋山涉水。

眼前是枯零的荒原，身后的轨迹被漫长的风雪遮掩，你想起人事俱散，平生成雪。

但你终究没有哭．

你难受地笑出来。

人事寥寥，满城霜雪还叠宕。

夜步蹒跚，半生无梦复寒宵。

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